Наотмашь ветер бил и не жалел, и заметал вишнёвым цветом город.
А тот, кто у тебя внутри болел, и тот, сама болела ты в котором не стал тебе ни мужем, ни судьбой, лишь, склеив перья крыльев мелким бытом, ушёл. Захлопнул утро за собой. Оставил кофе в чашке недопитым, свой запах и дырявые носки – св...