Иван, 45 - 16 января 2010 15:55

На заиндевевшем стекле автобуса я увидел телефонный номер. Одного из федеральных операторов сотовой связи. Просто номер, не запоминающийся набор цифр. Ни имени, ни других данный автора. Лишь номер усердно вытаянный чьими-то пальцами.
Записываю его в свой сотовый. Настроение какое-то приподнятое, несмотря на тридцатиградусный мороз и забитый народом автобус. Еще не расцвело и фары встречных автомобилей волшебно подсвечивают узоры морозной росписи на стекле. А вокруг толкотня и суета готовящихся выйти людей. Встаю, уступая место и засовываю телефон в карман.
По дороге рассматриваю как гаснут фонари, а солнце подсвечивает горизонт и прячет звезды. И только половина луны бледнеет на небосводе. Снег хрустит под ногами. Я улыбаюсь прохожим, укутанным в шарфы и спрятавшим глаза под меховыми шапками. Все спешат в тепло со стужи. А у магазина, у освещенной витрины мерзнет дворняга. На землю падают крошки хлеба, пара голубей лениво борются за них. На третьем этаж дома открыта форточка и мужчина непонятного возраста кормит птиц, несмотря на мороз. А слева, через дорогу, старинный дом, чья отделка, сделанная с любовью и непревзойденным мастерством, всегда вызывает у меня чувство восхищения. Окна не светятся, лишь покосилась мемориальная доска. сообщающая о том, что в нем в лихие годы побывал кто-то из руководства тогда еще молодого советского государства.
Дую в перчатки, наполняя их теплом. Руки мерзнут. Не до телефона. Дохожу до работы и отогреваюсь с полчаса. А затем будничные заботы вытесняют из памяти эпизод с телефонным номером. И только дома, под вечер, усевшись за чайной доской и разливая Пу Эр, вспоминаю.
На звонок никто не отвечает. Набираю смс-ку: "Здравствуйте, увидел ваш номер и решил поинтересоваться, как жизнь?" Отправляю. И жду ответ.

• 
• 
•