Полжизни без меня, наверное, пройдет:
В разгаре будет твой семейный ужин,
Ты вздрогнешь вдруг и вилка упадет,
И разговор молчанием нарушишь.
Ты выйдешь в комнату и распахнешь окно,
Возьмешь стихи с забытой дальней полки,
И будешь тихо рифмами дышать,
Буравя сердце острою иголкой.
Лаская взглядом каждую строку,
Ты вспомнишь, как держал меня за руки,
Как прятал взор... безумную тоску.
И наши тени на краю разлуки.
Ты поднесешь стихи к своим губам,
Целуя их, как будто мои плечи,
Ты обратишься взором к небесам.
Откуда боль? А время то не лечит...
Я буду не с тобой, в другой стране,
Где нет ни поездов, ни расписаний.
Куда легко попасть, но, лишь во сне.
Страна зовется эта просто – Память.
И вспыхнет вновь твоя душа огнем,
И ты поймешь, что был как воздух нужен.
Убрав стихи, вернешься. За столом
Твоя семья и твой остывший ужин.